Puerta Nº 11
Ni rastro de Humanidad
Lo de escuchar death metal era un cliché. Ese tipo de música le embotaba los sentidos. A él le gustaba preparar los encuentros con calma y composiciones de Stravinsky, mucho más apropiadas para su propósito.
Marcos miró el lugar que habían elegido. Estaba sucio, pero al menos no tuvo que recoger obstáculos y cachivaches como la vez anterior. Ser el último en llegar a la organización tenía desventajas, pero su dedicación le haría ascender en el escalafón en poco tiempo.
Barrió el suelo lo mejor que pudo y se puso de rodillas con la brocha en la mano. La sangre de vaca chorreó entre las cerdas para teñir el piso. Hubiera estado mejor usar la del anterior ritual, pero el jefe prefirió encargarla en un matadero. Según él, exanguinar un cuerpo era tedioso y llevaba mucho tiempo. Él no osó contradecirle, aunque estaba seguro de que hubiese podido encargarse de la tarea con diligencia y discreción.
Se puso en pie y admiró parte más artística de su labor. Las proporciones del pentagrama eran perfectas. Sonrió orgulloso, estaba deseando que los demás lo vieran.
Un murmullo le distrajo de sus evocaciones.
Los miembros entraron en la sala en silencio, envueltos en sus túnicas negras de grandes capuchas. Él se colocó la suya.
Sus compañeros formaron el círculo de invocación. El líder se plantó frente a él con la máscara de hueso de carnero ocultando su rostro.
—¿Dónde está el sacrificio?
En lugar de contestar, Marcos hizo un movimiento rápido con su mano derecha. Antes de comprender lo que sucedía, el cabecilla notó un golpe seco que le obligó a mirar hacia abajo. Una hoja larga y afilada había entrado en su pecho hasta la empuñadura.
Los demás retrocedieron horrorizados, incapaces de comprender lo que sucedía. Marcos extrajo el cuchillo del cuerpo de su líder, que cayó al suelo desmadejado.
Miró al resto con una sonrisa en los labios y alzó la daga negra que canalizaría el poder de su amo.
—Hoy, vosotros seréis el regalo para Asmodeo.